In seinem Haus gab es nichts, was mir gehörte, außer ein paar Kleidungsstücken und dem alten Kissen, mit dem ich immer geschlafen habe.

 

 

 

 

 

Als ich meinen Koffer aus der Tür zog, warf Hector mir mit sarkastischer Stimme das Kissen zu: „Nimm es und wasch es. Ich bin sicher, es fällt gleich auseinander.“ Ich schnappte mir das Kissen mit sinkendem Herzen. Es war wirklich alt; der Bezug war verblichen, vergilbt und zerrissen.

Es war das Kissen, das ich aus dem Haus meiner Mutter in einer kleinen Stadt in Oaxaca mitgebracht hatte, als ich in der Stadt aufs College ging, und ich behielt es, als ich ihre Frau wurde, weil ich ohne es Schlafprobleme hatte.

Er beschwerte sich immer, aber ich hielt ihn drinnen. Ich verließ das Haus schweigend.

Zurück in meinem gemieteten Zimmer saß ich fassungslos da und starrte auf mein Kissen. Als ich über seine sarkastischen Worte nachdachte, beschloss ich, den Kissenbezug abzunehmen und zu waschen, damit er wenigstens sauber war und ich in dieser Nacht gut schlafen konnte, ohne von schmerzhaften Erinnerungen zu träumen.

Als ich den Reißverschluss des Kissenbezugs öffnete, spürte ich etwas Seltsames. In der weichen Baumwollfüllung war etwas Klumpiges. Ich griff hinein und erstarrte. Es war ein kleines Papierpäckchen, sorgfältig in eine Nylontasche gewickelt.

Ich öffnete es mit zitternden Händen. Darin befand sich ein Bündel Scheine, insgesamt 500 Pesos, und ein vierfach gefaltetes Stück Papier.

Ich öffnete das Blatt. Die vertraute Handschrift meiner Mutter erschien, zittrig und zögerlich: „Mein Kind, das ist das Geld, das ich für dich für den Notfall gespart habe. Ich habe es im Kissen versteckt, weil ich befürchtete, du wärst zu stolz, es anzunehmen. Was auch immer passiert, mach dir keine Sorgen um einen Mann, mein Lieber. Ich liebe dich.“

Fortsetzung auf der nächsten Seite